Escreva sua fantasia,
torne-a real.

No ano em que se formaram, ela e o namorado, atleta de atletismo, alugaram juntos um apartamento de um quarto na periferia da cidade, enfiando as bagagens de duas pessoas, o futuro de duas pessoas e este corpo dela cada vez mais honesto, tudo através daquela porta que, uma vez fechada, os isolava do mundo. Ele era magro, sob a roupa uma estrutura óssea enxuta e fibrosa, lapidada repetidas vezes pela pista e pela barra, mas a coisa dentro das calças dele era absurdamente grande, e na primeira vez em que de fato a dominou ela entendeu — nesta vida ela provavelmente não escaparia. Dali em diante ele estabeleceu para ela um código de regras que só valia dentro daquela porta: acordar a ereção matinal dele de joelhos, com a boca; jamais usar calcinha em casa; assumir todo o cesto de roupa suja; e até as meias esportivas e cuecas dele encharcadas de suor ela tinha de levar até a ponta do nariz e cheirar antes de poder jogá-las na máquina. Mesmo enquanto se xingava de vadia dentro da própria cabeça, ela de bom grado ralava os joelhos no chão. Três capítulos, do estabelecimento das regras no primeiro dia de convivência, a um dia inteiro de vinte e quatro horas de domesticação cotidiana, até uma sessão de sexo em casa que a encheu por completo e a inundou até o ponto mais fundo — a história de como uma garota, ao longo de dias que eram ao mesmo tempo céu e inferno, transformou o apelido Número Quarenta e Três em sua identidade mais secreta.

Naquela noite de verão em que recebeu o diploma, com o jantar de comemoração já pela metade, ela seguiu com dois rapazes até a república abafada. Um era o veterano gentil que a amava em segredo havia quatro anos, cujas mãos tremiam só de lhe passar um copo d’água; o outro, um selvagem de língua afiada que sempre a alfinetava. Consciente, ela bebeu dois copos; a razão gritava para parar sem cessar, mas o corpo amoleceu primeiro — as carícias gentis e o rasgar selvagem colidiram sobre ela em duas marés, empurrando-a de uma resistência a meio caminho até a entrega total.

Com 1,71 m, Xu Qingyan é a filha rica, fria e distante, reconhecida no curso de design — costas sempre eretas, respostas sempre comedidas, botas altas pisando o corredor como se pisasse o olhar de admiração dos outros. Mas só depois de entrar na faculdade e passar a morar sozinha ela descobriu, madrugada adentro, outra versão de si mesma: ao tirar as meias-calças e aproximar do nariz o peito do pé, azedo pelo dia inteiro sem respirar, aquele cheiro seu, íntimo, que não deveria ser sentido, abriu como uma chave um interruptor que ela nunca ousara admitir. Três capítulos contam como uma aluna brilhante, fria e distante, vai se afundando centímetro a centímetro num fetiche por cheiros e num adestramento on-line; como usa um brinquedo por baixo da roupa para entrar nos lugares públicos mais formais e, sob incontáveis olhares, engole de volta pela garganta um orgasmo que segura até tremer — na superfície, a estudante de pernas longas; nos bastidores, um animal selvagem domesticado pelo próprio cheiro.

Yun, professora de 1,68 m com longos cabelos negros e lisos, tem um rosto frio capaz de congelar a sala de professores inteira, mas basta abrir a boca para derreter toda aquela camada de gelo. Foi outrora uma streamer sustentada por incontáveis câmeras; fechou o canal por causa de um perseguidor e passou a lecionar — mas o corpo lembra o gosto de ser observada. O namorado dela, que também é seu dono, um dia lhe deu uma ordem: ir “relaxar” um veterano tímido do segundo ano da faculdade, A. Na sala de estudo da biblioteca, uma blusa branca decotada, perfume, um olhar em brasa e a frase “deixa a veterana te ajudar”. É uma aula com o dono presente, em que Yun é ao mesmo tempo o instrumento didático e a mulher cuja frieza se quebra, excitada até arder na submissão.