Escreva sua fantasia,
torne-a real.

Número 62, 22 anos, primeiro ano de mestrado, a boa menina cujo boletim está sempre no primeiro escalão, a lâmpada mais silenciosa da biblioteca. Ninguém sabe que, sob a clavícula, ela esconde um cinto de castidade prateado e reluzente, nem que toda sexta-feira volta àquela mansão sem nome para se ajoelhar como uma cadela adestrada. Foi uma escolha que ela mesma fez ao entrar ali — ser aprisionada, proibida, mantida à beira do orgasmo até as lágrimas brotarem, ser chamada de cadelinha e, então, encontrar no descontrole extremo uma paz que nunca conhecera. No círculo BDSM só de mulheres, as donas medem sua resistência com bastões de madeira e com a ponta da língua; em dois anos ela entrega, centímetro a centímetro, o orgulho de aluna exemplar, e centímetro a centímetro é amada de volta. Durou até a formatura, e foi um trecho muito belo.

Com 1,71 m, Xu Qingyan é a filha rica, fria e distante, reconhecida no curso de design — costas sempre eretas, respostas sempre comedidas, botas altas pisando o corredor como se pisasse o olhar de admiração dos outros. Mas só depois de entrar na faculdade e passar a morar sozinha ela descobriu, madrugada adentro, outra versão de si mesma: ao tirar as meias-calças e aproximar do nariz o peito do pé, azedo pelo dia inteiro sem respirar, aquele cheiro seu, íntimo, que não deveria ser sentido, abriu como uma chave um interruptor que ela nunca ousara admitir. Três capítulos contam como uma aluna brilhante, fria e distante, vai se afundando centímetro a centímetro num fetiche por cheiros e num adestramento on-line; como usa um brinquedo por baixo da roupa para entrar nos lugares públicos mais formais e, sob incontáveis olhares, engole de volta pela garganta um orgasmo que segura até tremer — na superfície, a estudante de pernas longas; nos bastidores, um animal selvagem domesticado pelo próprio cheiro.

Yun, professora de 1,68 m com longos cabelos negros e lisos, tem um rosto frio capaz de congelar a sala de professores inteira, mas basta abrir a boca para derreter toda aquela camada de gelo. Foi outrora uma streamer sustentada por incontáveis câmeras; fechou o canal por causa de um perseguidor e passou a lecionar — mas o corpo lembra o gosto de ser observada. O namorado dela, que também é seu dono, um dia lhe deu uma ordem: ir “relaxar” um veterano tímido do segundo ano da faculdade, A. Na sala de estudo da biblioteca, uma blusa branca decotada, perfume, um olhar em brasa e a frase “deixa a veterana te ajudar”. É uma aula com o dono presente, em que Yun é ao mesmo tempo o instrumento didático e a mulher cuja frieza se quebra, excitada até arder na submissão.

Na primeira festa do grêmio estudantil no início do semestre, ela — uma mulher de estilo dominadora, mas com ar puro e sensual — vestia uma alcinha de renda branca, saia preta plissada e meias pretas com soquetes brancos, tornando-se o foco deslumbrante daquela mansão à beira-mar cheia de mais de vinte pessoas. Quando todos subiram para o terraço em volta do churrasco, ela ficou tonta e enjoada pela bebida, e o amante z se ofereceu para ampará-la até a deserta sala de sinuca do subsolo. A mesa de feltro verde, a umidade esfregada por cima da calcinha fio-dental, a tensão de haver gente no primeiro andar, a porta do banheiro trancada por dentro — a veterana fria vai se entregando centímetro a centímetro nas mãos dele, sendo estocada até revirar os olhos e gritar aquelas duas sílabas. Um prazer semipúblico, quase flagrado por alguém que descia para jogar; razão e corpo tomam caminhos definitivamente opostos dentro do mesmo banheiro.

Cercada da aura de toda a cidade, a socialite do ramo imobiliário Shen Zhiwei vê os resultados desabarem, briga com uma colega diante de todos, e nem cigarro, nem bebida, nem balada apagam aquele nó na garganta. Tarde da noite, ela dirige toda produzida até a esquina mais decadente da cidade, só para entregar aquela máscara inatingível a uma prostituta de rua magra, franzina, vinda do interior — invertendo também a ordem de quem pisa e de quem lambe: uma submissão extrema que rasga a casca luxuosa.

Shen Zhiwei, redatora de uma agência de publicidade, é aos olhos de todos a boa menina bem-comportada e dócil — maquiagem impecável, bainha da saia sempre até o joelho. Mas desde que o novo diretor de criação, Gu Han, pousou a mão no encosto da cadeira dela, ela não passou um único dia seca. Os avanços dele quando ninguém percebe, as fotos íntimas que a obriga a tirar, cada ordem que a adestra em cadelinha, vão rasgando aos poucos a casca de recatada. Numa sexta-feira à noite, com a colega de quarto fora, ela abriu a porta e o deixou entrar, vestindo um vestidinho doce e nada por baixo. A razão resistia, mas o corpo desertou primeiro — ela se ajoelhou, engatinhou, apanhou até a bunda arder e, na entrega da primeira vez em que foi tratada como uma cadela, prometeu com a própria boca ser a cadelinha e parceira de sexo dele.

Gu Zhiwei, a beldade altiva da faculdade de belas-artes, vice-presidente do grêmio estudantil e representante de turma, diante dos outros era a boa moça de pernas sempre fechadas e coluna sempre ereta; longe dos olhos, porém, transformara a exibição e a auto-amarração num vício que não conseguia parar. Uma sessão furtiva de prazer solitário na varanda do dormitório à noite lhe deu, pela primeira vez, o gozo do descontrole em que o coração dispara a ponto de sufocar. No dia da avaliação da aula de expressão corporal do fim do semestre, ela vestiu um collant de treino um número menor, escondeu um ovo vibratório com controle remoto dentro do corpo e, arriscando a bolsa de estudos, decidiu aguentar até terminar a dança inteira. Depois da avaliação, um plano ainda mais insano tomou forma na cabeça dela — algema de um pulso só, aumento da vibração, o banheiro masculino deserto do prédio de artes. Só que, quando ouviu o clique da engrenagem se encaixando, ela percebeu que havia cometido um erro fatal.

Com pouco mais de um metro e setenta e o corpo esguio, ela achava que o amor dela com J seria estável e comum. Até que aquela corda de cânhamo cravou na carne pela primeira vez — a noite em que foi amarrada de joelhos, o rosto colado na grama, penetrada com força por trás — e abriu para ela uma porta que nunca mais se fechou. Chicote, mordaças, navalha, ser exibida, ser compartilhada, afundando cada vez mais fundo. Ela despreza a própria baixeza ao mesmo tempo em que fica cada vez mais dependente daquelas ondas obscenas e violentas de orgasmo que só chegam quando está amarrada. É um segredo só deles — até que aquela porta se abre, e atrás dela estão dois homens desconhecidos.

No segundo ano da faculdade ela entra por engano, na internet, num círculo que adestra garotas como cadelas; da observação e da curiosidade envergonhada, até ser puxada passo a passo por aquele homem que se diz seu dono — para o grupo, para as fotos, para o cio, para o vício. Pouco mais de um mês depois, ele vem de milhares de quilômetros até Xangai, e com uma só palavra a faz vestir a roupa que ele determina e cumprir, diante de todos, cada tarefa humilhante numa sala reservada de um restaurante japonês. Esta é a história de como ela se entrega, deixa com as próprias mãos a última calcinha na sala reservada e engatinha de joelhos para dentro do quarto de hotel.

Divorciada há mais de um ano, aos trinta e seis anos ela mudou o desejo que não tinha onde acomodar para o círculo de exibicionismo do Twitter. Numa tarde das férias de verão, seguindo o incentivo dos amigos do círculo, vestindo só lingerie, meia-calça e saltos altíssimos, ela se enfiou sozinha em dois banheiros públicos desertos nos arredores da cidade — o primeiro tão silencioso que a decepcionou, mas do segundo vinha o som de um homem estranho usando o vaso. Um arrepio, encharcada, e os dedos não conseguiram parar. O texto inteiro é um monólogo dela sozinha: a devassidão depois do divórcio, a vergonha e o prazer do fetiche exibicionista subindo aos poucos, ouvir alguém ao lado, o coração disparado por quase ser flagrada, e o instante em que finalmente admite que nunca mais poderá voltar a ser quem era.

Numa sessão de tarde de fim de semana, com pouca gente, eles escolheram o canto da penúltima fila. Ela usava moletom com saia curta e, por baixo, aquele conjunto de renda quase transparente. A luz da tela acendia e apagava, e a mão dele, no escuro, subia do joelho dela, centímetro a centímetro — ela mordia o lábio, engolindo de volta na garganta cada gemido prestes a escapar. A sala inteira estava tão silenciosa, silenciosa a ponto de ela ouvir o próprio coração e temer que os outros ouvissem também. Esta é uma tarde sobre perder o controle em público e, ao mesmo tempo, fingir desesperadamente que nada acontece.

Ela é advogada de departamento jurídico de um escritório, vinte e cinco anos, um rosto gélido em público, falando como uma sentença, sem uma palavra a mais. Num dia de chuva, o delivery derramou a sopa, e ela, num impulso, deu uma avaliação de uma estrela, xingando o entregador de péssimo atendimento. Dias depois, um WeChat de estranho a procura, enviando o número do apartamento alugado dela, o sapateiro, e uma foto do seu sapato de salto preto de couro — com uma poça ainda úmida de algo de homem dentro dele. Ele diz que chamar a polícia não adianta, que ele não teme quebrar tudo. Ela entra em pânico, pergunta como isso termina; ele diz que vai voltar para a terra natal ainda este mês e que ela deve resolver o desejo dele deste mês. Ela deveria chamar a polícia, deveria resistir, mas sob aquele rosto gélido esconde-se um outro eu que nem o namorado conhece, e, mentindo descaradamente, ela acaba — aceitando. Neste mês, fora os fins de semana em que o namorado às vezes aparece, cada uma das noites restantes é dele. Ele é bem mais velho que o namorado, com um desejo que arde como fogo inesgotável. No fim do mês, ele apenas dá um alô na porta e vai embora, como se nada tivesse acontecido. Ela apaga todos os contatos, volta a sentar no posto de trabalho e recoloca aquele rosto gélido no lugar.

Aos olhos dos outros, ela é a universitária mais quieta de todas — franja na altura das sobrancelhas, voz baixa, andando sempre rente à parede. Mas só ela sabe: o corpo estremece assim que é tocado, e até a ponta dos dedos roçando a clavícula levanta uma camada de arrepios. No terceiro ano da faculdade ela começou a vestir as saias mais curtas no apartamento alugado, fantasiando diante do espelho ser desvendada por alguém, reconhecendo em si mesma uma cadela do contraste escondida sob a casca de menina comportada. Uma noite de balada consentida entre adultos: o álcool afrouxou a mão que ela apertou por tantos anos, e pela primeira vez ela foi preenchida por mais de um homem ao mesmo tempo, pela primeira vez ouviu a si mesma implorando «não para». Depois, ela não desabou de vergonha; ao contrário, admitiu essa identidade para si diante do espelho do banheiro e deixou para trás um rabinho fixo, disponível a qualquer chamado.

Eu era aquele tipo de garota que postava selfies de top curto e saia mínima e colecionava curtidas nas redes sociais, ousada por fora, mas que na verdade nunca havia se soltado de verdade nem uma vez. Até que, no segundo ano da faculdade, dividi o quarto com a Xiao L, estudante de dança — ela tinha uma tatuagem de espadas na raiz da coxa, e outras no tornozelo e no peito, e vivia entrando e saindo de bares e KTVs. Numa noite topei com o segredo dela e, duas semanas depois, ela enfiou duas coisas na minha bolsa, e a partir daí fui me tornando, passo a passo, alguém que nem eu mesma reconhecia. Este é o percurso inteiro de como fui corrompida pela minha melhor amiga, criei vício alimentada por brinquedos, até sucumbir por completo pela primeira vez num encontro de seis pessoas.

Uma estudante estrangeira adulta do curso de canto, por fora um solzinho branco puro tipo ENFP, mas no fundo uma cadela de contraste com desejo intensíssimo. No meio estudantil ela procurou um “dono” para tarefas de curto prazo — e desta vez o dono a empurra para um bar erótico de Halloween: ir de lingerie sensual, fisgar um homem estrangeiro, entregar o corpo. Da mata ao lado da segurança na entrada, às mãos “sem querer” entre a multidão na hora de entrar, e depois a ser manuseada por um grupo de estranhos que a cercam no banheiro masculino, ela cumpre passo a passo as ordens do dono, e passo a passo confirma que tipo de coisa ela é de fato.

Recém-completados vinte anos, saída de uma cidadezinha para cursar um tecnólogo, ela é do tipo mais desenrolada do grupo — boca doce, ousada no vestir, bastava aparecer no chat para ser bajulada por um monte de gente. Ela achava que já entendia de tudo, até conhecer o Mano X, um cara da vida. Sozinho, ele a transformou de «patricinha rebelde cercada de admiradores» em «cadela na coleira», usando apenas um convite para beber, um morango, um beijo que a prensou contra a porta e um quarto alugado ao lado de um bar. Meio se fazendo de difícil, ela o acompanhou, afundando passo a passo naquele prazer de ser corrompida, até acabar cercada e usada por ele e por toda a roda de amigos adultos dele, e ainda aprendeu a bochechar um gole d’água antes de beijar. É a história de como uma garota confiante entrega a si mesma de bom grado e afunda, envergonhada e em êxtase.

De dia ela é dentista, 25 anos, 1,65 m, 49 kg, de camisa impecável e poucas palavras, tão fria que até o cheiro de desinfetante que ela exala guarda distância — as enfermeiras estagiárias não ousam lhe fazer uma pergunta a mais. Só o namorado, que mora em outra cidade, sabe vagamente que ela tem outro lado em particular — mas conhece apenas a camada da masturbação, não a camada mais profunda. Voltando do plantão do feriado, num intervalo de banho e ao receber uma entrega, os três segundos em que ela abriu a porta enrolada na toalha foram fotografados. Poucos dias depois, aquele entregador reaparece na porta, abre a galeria do celular, e há uma única condição. Ela achou que a palavra «polícia» seria capaz de assustar o outro, mas foi empurrada de volta para dentro da própria porta.

Uma jovem executiva com apenas seis meses de emprego: em público, a colega fria de suéter de gola alta; por baixo, uma exibicionista que ninguém desconfia. No dia de folga, ela prende um objeto realista cor de pele dentro da máscara, encostado na garganta, e sai à rua assim — até entrar naquela loja de roupas cheia de gente e olhos por toda parte, e ser encarada por uma vendedora que não desgruda a vista da sua boca; até o objeto encharcado de saliva cair no provador e a saia plissada curtíssima subir e deixar tudo à mostra. No dia da vergonha mortal, ela chega em casa e abre a gaveta secreta.

Ela envia anonimamente a localização e o que está vestindo, para jogar um jogo de “ser caçada”, com a senha: “quem me encontrar pode brincar comigo à vontade o dia inteiro”. Ela não imaginava esbarrar num homem que de fato a tratasse como presa — e naquele dia, sua razão e seu corpo sucumbiram cada um a seu modo.

Aos olhos dos pais, ela cresceu como a menina pura e obediente mimada por duas famílias de amizade de gerações, entrou na faculdade já adulta, impecável em tudo. Mas só aquele rapaz que a conhece desde criança sabe — em três encontros, um mais fundo que o outro, ela se entrega de bom grado, ajoelhando-se para ser a coelhinha dele, só dele. O qipao da noite de Ano Novo, uma humilhação que sai do controle, até que ela mesma compra orelhas de coelho e uma coleira e se posta diante da janela do chão ao teto. Esta é uma queda que ninguém vê, sob a casca da pureza.

Diante dos conhecidos, ela é a menina certinha elogiada desde pequena — boca doce, rosto meigo, poucas palavras. Mas ninguém sabe que, numa conta anônima onde ninguém a reconhece, ela guarda outra faceta: biquíni vermelho, camisola semitransparente, selfies com a câmera bem baixa. Nas longas férias, um grupo de velhos colegas de escola que cresceram juntos, todos adultos e agora trabalhando ou de férias da faculdade, se reúne para beber, cantar karaokê e jogar verdade ou desafio numa mansão de quatro andares que um dos garotos acabou de comprar. Com o álcool subindo, os segredos vão sendo arrancados camada por camada. O garoto que ficou para dormir de madrugada descobriu a conta anônima dela — e a partir daí, a casca de menina obediente foi sendo erguida de dentro, centímetro a centímetro.

A história íntima do adestramento de dois estudantes adultos — a partir de uma coleira, de um vestido de empregada, de um avanço com olhos vendados e mãos amarradas, ela afunda cada vez mais na vergonha e na submissão. Dois anos depois, um terceiro entra no quarto, e ela se torna a presa comum dos dois. O ponto de vista dela é uma confissão ao mesmo tempo envergonhada e lasciva; o dele, um desejo de controle que sobe centímetro a centímetro; o do terceiro, a ganância do intruso.

Su Ran, de vinte e cinco anos, é a namorada dele e também o bichinho de estimação sob seu treinamento. A tarefa de hoje: vestir a calcinha de entreperna aberta com pérolas escondidas, com um ovinho vibratório controlado remotamente por ele dentro do corpo, ir a um fliperama barulhento e lotado jogar máquina de dança e, sob o olhar de uma multidão de estranhos, engolir de volta cada descontrole que quase transborda. Se ela vai conseguir aguentar até o fim da fase — quem decide é aquele controle na mão dele.

Aos quarenta, ela transformou o casamento num cômodo com as luzes apagadas. No ginásio, aquele estranho alto, com um par de olhos que a enxergava por inteiro, a puxou da cadeira em que estivera sentada, apática, por dez anos — a primeira soltura fora do casamento, com tamanho e paciência muito além do que ela imaginava. Depois ela esbarra ainda num jogador de futebol americano seis anos mais novo, um metro e noventa de altura, e as regras entre a mais velha e o mais novo são completamente reescritas: desta vez, é ele quem lhe dá a aula. A confissão em primeira pessoa de uma mulher madura, sobre o vazio, a fome e aquelas tardes em que ela finalmente é preenchida.