Quarta-feira, cinco e cinquenta da tarde, a reunião pedagógica acabou. Fiquei sete minutos sentada numa cabine do banheiro da secretaria, sem usar o vaso, só sentada.
No celular, a mensagem que ele mandou ao meio-dia: “Seis e meia em casa. Não se atrase.” Poucas palavras, um ponto final. Ele nunca põe ponto final nas mensagens.
Estava com o mesmo terninho cinza de ontem, saia justa até dois dedos acima do joelho, meia-calça preta Langsha 15 denier, sapato Belle preto de salto fino de sete centímetros. Durante a reunião, a Xiao Zhou do grupo de matemática olhou pras minhas pernas três vezes; bati na mesa e mandei ela fazer a ata.
Seis e vinte e oito, estacionei no subsolo, fiquei no carro retocando o batom no retrovisor. Retoquei e tirei metade. Diretora pedagógica não usa um vermelho desses.
Elevador até o décimo sétimo. Fechadura eletrônica, digital, um bipe. A porta abriu.
Ele estava mesmo parado na entrada. Polo cinza, na mão aquele cinto Septwolves dele, preto, meio enrolado na mão. O spot da entrada batendo nele, em cima da sapateira os lírios que comprei semana passada, abertos.
“Entra. Fecha a porta.”
Fechei. A bolsa ainda no ombro. Ele não mandou largar, e eu não tive coragem de largar.
O ar-condicionado estava ligado, vinte e quatro graus, e mesmo assim eu suava, a blusa grudada nas costas. Às duas da tarde apresentei os dados do meio do ano na sala do diretor, quarenta minutos em pé, e as pernas nem tremeram. Agora, na entrada da minha própria casa, as pernas tremiam.
“Ajoelha.”
Olhei pra ele. Ele olhou pra mim. O piso da entrada é da loja dele, 800×800 imitando mármore, cinza-claro, frio. Quando ajoelhei, a meia-calça no joelho fez um estalo, uma pedrinha ou algo assim.
“Larga a bolsa. Mãos nas coxas.”
Obedeci. De joelhos, o rosto pra cima, ele em pé, muito mais alto que o normal. Ele deu uma volta com o cinto na mão, a fivela encostou no meu queixo, fria.
“Diretora Han, que reunião teve hoje?” “Pedagógica... análise de qualidade do meio do ano.” “Deu bronca em alguém?” “No grupo de matemática.” “E enquanto dava bronca, pensava em quê?”
“No que você disse, entrar e ajoelhar”, eu disse. Saiu, a voz mais firme do que eu imaginava.
Ele não riu. Enfiou a fivela do cinto na minha boca. “Morde. Engatinha até o quarto.”
A fivela é de metal, gosto de ferrugem, e o cheiro de cigarro da mão dele. Mordi, os dentes batendo na fivela, a saliva escorrendo pelo canto da boca. Se os cento e dezessete professores da escola vissem a Diretora Han assim, o que diriam no grupo de trabalho.
Mordendo a fivela, de quatro, engatinhei da entrada pela sala. Sala de vinte e sete metros quadrados, sofá de três anos, uma Hisense de 65 polegadas, na mesinha de centro meio copo do chá que ele deixou de manhã. A meia-calça raspando no piso, esquentando os joelhos. A saia subindo, a bunda empinada atrás. Ele vinha atrás, e eu sabia que estava olhando.
Na porta do quarto, ele pisou na barra da minha saia por trás. “Para.”
Parei. Ele se abaixou, levantou a saia até a cintura. A calcinha era preta com borda de renda, do mesmo conjunto da meia-calça; de manhã troquei três vezes antes de decidir por essa. O dedo dele apertou no meio da calcinha.
“Encharcada, Diretora Han. Três metros engatinhando e já está assim.”
A cortina da sala não estava fechada. O prédio da frente tem dezoito andares, no mesmo nível que o nosso, quatro ou cinco apartamentos com a luz acesa. Eu de bruços no chão, a saia levantada na cintura, o dedo dele esfregando por cima da calcinha, esfregando até meus joelhos escorregarem no piso. “A cortina...” “Do outro lado não dá pra ver.” “Como você sabe...” “Chutei.”
“Não me chama de...” “Chamar de quê?” Ele deu um tapa na minha bunda, sem força, mas estalado. “Na cama, de bruços, mãos na cabeceira.”
Nossa cama é da Ikea, a cabeceira feita de ripas de madeira. Ele tirou o cinto da minha boca, deu duas voltas nos meus pulsos, passou pelas ripas, prendeu na fivela. Apertado; qualquer movimento do pulso, apertava mais.
“Se doer, fala.” “Não dói.” “Mesmo doendo, não fala.” Ele mudou de ideia.
Ele não tirou minha roupa. O blazer ficou, a blusa ficou, a saia enrolada na cintura, a meia-calça e a calcinha ele arrancou de uma vez, até as coxas, a meia-calça abrindo um rasgo desde a virilha. A calcinha ficou nos joelhos, parou ali, as duas pernas presas pela calcinha sem conseguir abrir.
“Amor...” “Errado.” “...” “Como é que chama no livro?”
Enfiei o rosto no travesseiro. As mãos dele agarraram minha bunda e abriram, e ouvi ele cuspir na mão.
“Dono”, eu disse. A voz abafada no travesseiro.
Ele entrou de uma vez. Pernas fechadas, apertado por dentro, quando ele se espremeu pra dentro meu corpo inteiro foi pra frente, o cinto cortando os pulsos, doeu. Ele não ligou, agarrou minha cintura e me puxou de volta, socando pra dentro uma vez atrás da outra, cada uma até o fundo.
“É assim que a Diretora Han manda nos professores?” Uma socada, uma frase. “De joelhos?” “Engatinhando?” “Amarrada?”
“Não... ah... não...” “Não o quê?” “Não é assim...” “Então fala, você é como?”
Não consegui dizer. Os peitos balançando dentro da blusa a cada socada, o segundo botão estourou, o terceiro também, os peitos saindo pela abertura, esmagados e raspando no lençol. Os mamilos duros de doer.
Ele passou a mão por baixo e agarrou um, a mão inteira, apertando. “Trinta e cinco anos, peito ainda desse tamanho, qual professor da escola não olha. Pra quem você veste uma blusa tão apertada?” “Pra ninguém...” “Ninguém?” Ele apertou mais. “A Xiao Zhou olhou pra sua perna quantas vezes?”
Congelei. “Como você sabe...” “Não sei. Chutei.” Outro tapa na bunda, esse forte. “Acertei?”
“Três”, eu disse.
“Até uma menininha olha três vezes”, ele agarrando minha cintura, “e os professores homens da escola inteira, quantas?” “Não sei...” “Se não sabe, conta. De agora em diante, todo dia chega em casa e me dá o número.” “...Tá.” “Tá o quê?” “Tá, Dono.”
Ele socou ainda mais forte. Meus pulsos raspando no cinto, o rosto esfregando no travesseiro, as lágrimas vieram sem eu perceber quando, o nariz escorrendo também, o travesseiro molhado. A meia-calça pendurada na panturrilha, o sapato ainda no pé, o salto fino de sete centímetros chutando o ar, acertou a canela dele uma vez.
“Chorando por quê?” Ele não parou. “Não sei...” “Dói?” “Não dói...” “Então por que chora?”
Não sei. Não sei mesmo. Trinta e cinco anos, primeira vez amarrada, primeira vez chorando enquanto alguém me fode, primeira vez tão molhada lá embaixo, molhada a ponto de cada socada dele fazer chuac, molhada a ponto de escorrer pela virilha até a calcinha, a calcinha aparando.
Ele desacelerou, a cabeça do pau girando lá dentro, moendo, e minha bunda foi pra trás sozinha, sem controle. “Olha só você”, ele disse, “mãos amarradas, pernas presas, e a bunda ainda vem se esfregar no meu pau. Se alguém visse a Diretora Han assim na escola.” “Não fala...” “Não falo.” Ele socou até o fundo de uma vez. “Eu olho sozinho.”
“Dono... vou gozar...” “Espera.” “Não consigo...” “Espera!”
Uma mão dele desceu pela frente, dois dedos prenderam o clitóris, e torceram. Dei um grito agudo, arqueei a lombar, os pulsos com duas marcas vermelhas dentro do cinto, o corpo inteiro tremendo tanto que a cama tremia. A água esguichou, esguichou na mão dele, no lençol.
“Agora pode”, ele disse, e então ele gozou também, dentro, jato atrás de jato; gozou e não tirou, deitado nas minhas costas, ofegando.
Quando ele soltou o cinto, meus pulsos tinham duas marcas roxas, escuras. Ele me virou, me pegou no colo, e ficou massageando meus pulsos, um de cada vez, por muito tempo. Eu ainda chorando, sem conseguir parar.
“E amanhã no trabalho?” perguntei, o nariz entupido. “Manga comprida.” “Manga comprida em junho?” “Então usa aquele Cartier, a pulseira é larga, esconde direitinho.” Ele apertou meu pulso. “De agora em diante, toda vez fica marca, e você usa todo dia.”
“Jingjing.” “Hm.” “Ainda quer?” “...Quero.” “Então a partir de agora tem regras.”
Quando disse isso era a voz de marido, não a de antes. Me beijou na testa, como toda quarta-feira.
“A partir de amanhã, entrou, ajoelha”, ele disse. “Se eu não estiver em casa, ajoelha do mesmo jeito, três minutos antes de levantar. Janta de joelhos. Fim de semana em casa, proibido usar roupa.”
Assenti.
“Diz em voz alta.” “Entrar e ajoelhar, jantar de joelhos, fim de semana sem roupa.”
Ele levantou e foi encher a banheira. Fiquei deitada, as marcas nos pulsos latejando, dois botões da blusa estourados, uma perna da meia-calça pendurada no tornozelo, o sapato ainda no pé. O que ele gozou escorrendo, grudando na virilha, já frio. O celular tocou uma vez dentro da bolsa, não alcancei.
Ele pôs a cabeça pra fora do banheiro: “Seu celular tocou. O Lao Zhou mandou: amanhã às sete e meia a Secretaria de Educação vem inspecionar as aulas, você tem que estar lá antes das oito.”