Zheng Guo’an tinha cinquenta e dois anos, cabelo penteado impecavelmente, e ergueu os olhos de trás da mesa: “Por que trancar a porta?”
“Para ninguém entrar e me ver constrangida corrigindo o material.” Coloquei a pasta de documentos na mesa, e até eu mesma sabia que a desculpa não se sustentava.
Ele não me desmascarou, acendeu um cigarro Gold Leaf: “Sente-se.”
Ele tirou o material, e a caneta vermelha fez três marcas. “Troque o anexo três com o anexo cinco, leve a página de assinaturas para a secretaria acadêmica carimbar, e confira os números do quadro de resultados com o arquivo do ano passado.” Ele enfiou a caneta vermelha de volta no porta-canetas, “Pronto. Dez minutos, eu cumpro o que digo.” Ele corrigiu rápido, a caligrafia quadrada e firme, tão metódico quanto ele próprio. Fiquei ao lado da mesa olhando suas mãos, os nós dos dedos grossos, o indicador levemente amarelado pela fumaça.
“Só isso?” “Só isso.” Ele soltou uma baforada, “E mais uma coisa que preciso deixar clara, para você não se enganar.”
“Se você vai ser aprovada ou não, é o comitê de nove pessoas que vota. Eu tenho um voto, os outros oito não são comigo. Você vir aqui hoje, ou sair por essa porta amanhã, não tem nada a ver com seu título. Pode se levantar e ir embora, que eu ainda corrijo os anexos para você.”
Fiquei paralisada por um instante. No roteiro que eu tinha preparado, não havia essa parte.
“Então o senhor me chamou…” “Foi você que me mandou mensagem pedindo ajuda.” Ele riu, “Professora Su, você mesma trancou a porta.”
Meu rosto esquentou na hora.
Ele não se mexeu, apenas ficou recostado na cadeira me olhando, a cinza do cigarro acumulando sem ele se dar ao trabalho de tirar. Um feixe de luz escapava pela fresta da cortina, caindo exatamente sobre o vidro da mesa, e sob o vidro estava pressionado o quadro de horários da faculdade inteira.
Alguém passou pelo corredor, o som dos saltos altos foi se afastando, um a um.
Me levantei, contornei a mesa e fui até o lado da cadeira dele. “Diretor, e se eu disser que não?”
“Então eu não te toco.” Ele disse bem seco.
“E se eu disser que não com a boca, mas no fundo não for isso que eu quero?”
Dessa vez ele apagou o cigarro, ergueu a cabeça e me encarou por vários segundos. “Então você vai ter que me dar uma resposta clara, qual frase é a verdadeira.”
Peguei a caneta vermelha do porta-canetas e toquei com ela no dorso da mão dele. “Caneta vermelha. Quando eu disser caneta vermelha, você para. O resto, não leva a sério.”
“O resto?” “O resto, quando eu disser não, quando eu disser para com isso, quando eu disser que tenho marido,” coloquei a caneta vermelha de volta, com a garganta seca, “você trata como se eu estivesse representando.”
Ele me olhou por um bom tempo, se levantou, ficando uma cabeça mais alto que eu. “Certo.”
Ele esticou a mão, segurou meu pulso e me puxou na direção do sofá. Tropecei um passo, o coração batendo forte, e disse com a boca: “Diretor, não... isso não está certo.”
“A porta foi você que trancou.” Ele me empurrou para sentar no sofá, o dedo enganchando no botão que estava desabotoado, “e esse botão também foi você que deixou aberto.”
“Eu esqueci…” “Esqueceu porra nenhuma.”
Ele puxou a camisa de uma vez, um botão saltou e rolou para debaixo da mesa de centro. Eu gritei, levantei a mão para me proteger, mas sem força — ele desviou com um toque leve.
“Peitão hein, sempre escondido nessa roupa.” Ele apertou duas vezes por cima do sutiã e depois empurrou o sutiã para cima.
“Não olha… eu sou casada…” Desviei o rosto, mas meus olhos continuavam presos nas mãos dele.
Ele abaixou a cabeça e chupou um mamilo, a barba por fazer me fez tremer, a língua fazendo círculos e sugando. Mordi o lábio, as pernas se fechando e abrindo por baixo da saia.
“Diz que tem marido,” a mão dele subiu pela meia-calça, chegou na coxa, parou, “mas tá tão molhada aqui embaixo, seu marido sabe disso?”
Não respondi. Eu já estava molhada desde o momento em que entrei, a calcinha colada naquela parte, fria e depois quente.
Ele enfiou dois dedos na meia, rasgou com um estalo, os dedos entraram, afastaram a calcinha e pressionaram direto na boceta. “Vai continuar fingindo?”
Ele puxou a calcinha para o lado, o tecido estava encharcado, quando tirou de mim ainda fazia fio. Eu sabia que ele tinha visto: os lábios inchados e brilhando, cheios de água, o buraquinho abrindo e fechando, cuspindo para fora sozinho. Seis anos de casamento, o Zhigiang apagava a luz, nunca tinha me olhado tão de perto.
“Diretor… não…” Eu dizia não, mas a cintura já se empurrava sozinha contra a mão dele.
Ele riu alto, enfiou os dedos, entrando logo dois nós, mexendo e fazendo aquele som de água, glu-glu. “Ouviu isso? É esse o barulho de quem não quer?”
“Não fala isso…” Enterrei o rosto na almofada do sofá, que tinha cheiro de cigarro e couro velho.
Ele me virou, me fez deitar de bruços sobre o braço do sofá, levantou a saia até a cintura. Ouvi ele soltar o cinto, a fivela de metal batendo uma vez, e a corda lá dentro de mim esticou até quase arrebentar.
“Te pergunto uma última vez,” ele encostou a cabeça na minha entrada, sem empurrar, “caneta vermelha ou não?” A cabeça estava quente, mais quente do que eu imaginava, pulsando encostada ali. Minha própria umidade escorria por ela, escorria até a área rasgada da meia-calça, deixando um frio naquela região. Meu coração batia contra o braço do sofá, fazendo meu ouvido zumbir.
Não fiz barulho. Depois de dois segundos, eu mesma empurrei para trás.
Levantei a bunda, afundei a cintura, até não dar mais, abri as pernas sozinha, oferecendo toda aquela fenda molhada para ele. Me xinguei de vagabunda mentalmente, e a cada xingamento, minha entrada se contraía, e a cada contração, soltava mais um jorro de água, escorrendo pela parte de dentro da coxa.
Ele segurou minha cintura e enfiou tudo de uma vez. Fui sendo aberta aos poucos por dentro, aquela sensação de plenitude subindo do baixo-ventre até a garganta, fiquei de boca aberta, sem conseguir puxar o ar por um bom tempo.
“Ah…” soltei meio grito e logo mordi o dorso da mão. Cheio demais, o Zhìqiáng nunca tinha chegado tão fundo. Ficou uma marca de dentes redonda no dorso da minha mão, e a língua sentiu um gosto salgado, era meu próprio suor.
Ele começou a bombar, devagar nas primeiras vezes, tirando até sobrar só a cabeça, e depois enfiando até o fundo de novo. Ploc, ploc, o som da carne batendo na carne ecoava cada vez mais alto na sala de cortinas fechadas. Cada vez que ele tirava, eu tinha medo de que não fosse entrar de novo, e minha bunda, sem vergonha, ia para trás procurar ele, e quando achava, ele me empurrava de volta com outra estocada.
“Geme.” Ele deu um tapa na minha bunda. “Neste andar, a esta hora, não tem ninguém.” A área do tapa primeiro ficou dormente, depois queimou, queimando numa ligação direta com o que estava lá dentro, e eu já não sabia distinguir o que era dor e o que era prazer.
«Mais forte...» eu disse com a voz rouca, e logo me corrigi, «não... não...» Ele entendeu, agarrou meu cabelo e puxou para trás, forçando meu pescoço a se erguer, e o impacto do quadril fez a carne da minha bunda ondular. O couro cabeludo doía, o buraco estava cheio, dor e plenitude se misturavam, fazendo minhas coxas tremerem.
«Não... diretor, me solta...» eu gritava, mas minha bunda acompanhava o ritmo dele, a lubrificação escorria pelas minhas coxas, encharcando a borda da meia rasgada. Eu gritava e ouvia minha própria voz, magoada, trêmula, igualzinha às dos romances, eu quase acreditava, mas lá embaixo era honesta demais, cada «não» que eu soltava fazia eu apertar ele.
«Piranha», ele desceu sobre mim, o hálito quente batendo na raiz da minha orelha, «seu marido sabe como você aperta bem?»
Na minha cabeça passou a imagem das costas de Zhiqiang apagando a luz e virando de lado, e eu me contraí de repente, fazendo ele soltar um gemido abafado.
Ele acelerou, as pernas do sofá raspando no chão de cimento, meus peitos balançando para frente e para trás com o impacto, os mamilos esquentando contra o couro. Lá fora, embaixo da janela, alguém gritava chamando para receber uma entrega, gritou duas vezes e ninguém respondeu, aquela voz estava a menos de quinze metros de mim, e eu gritei mais alto.
«Me chama do quê?» «Diretor...» «Chama de novo.» «Diretor... ah... chega...»
«O “chega” é de verdade?» Ele parou de repente.
Eu ofeguei, virei a cabeça para olhar ele, os olhos úmidos. «...Não falei da caneta vermelha.»
Ele xingou, segurou minha cintura e me comeu com força, cada vez mais fundo, meus gritos não se seguraram mais, vazando pelos dentes em pedaços, até que eu soltei tudo.
«Onde gozo?» ele perguntou ofegante. «Dentro...» eu empurrei a bunda para trás com força contra ele, «goza dentro... bem no fundo...» no instante em que falei, meu rosto queimava de vergonha, mas eu queria de verdade, queria que a coisa dele me enchesse, queria sentir ainda dentro de mim no caminho de casa.
Cheguei primeiro, com as pernas tão fracas que mal me aguentava de joelhos, e ele me revirava por dentro. Ele empurrou mais umas vinte vezes, e na última enterrou até o fundo, gozou dentro, um calor que me deu um arrepio. O orgasmo não veio de uma vez, foi vindo em ondas, subindo do calcanhar até a nuca. Eu me ouvi chorando, soluçando, mas o canto da boca estava levantado.
Quando ele saiu, o líquido escorreu junto, desceu pela coxa e entrou na meia-calça rasgada, pegajoso. Aquele calor desceu pela pele, e quando passou pela dobra do joelho já estava frio, o cheiro de sexo misturado com o de cigarro dele tomou o quarto inteiro. Não me apressei em limpar, fiquei de pé com as pernas fechadas por um tempo, e aquelas ondas de calor se espremiam para fora da entrada, e eu apertava de volta um pouco. Não queria desperdiçar.
Fiquei deitada no apoio, ofegante por um bom tempo, até me sentar devagar. Ele me entregou um pacote de lenços e se abaixou para pegar o botão debaixo da mesinha de centro, colocando na minha palma. O botão ainda tinha um pouco do cheiro de cigarro dos dedos dele, e eu o segurei, sentindo uma vontade estranha de rir, sem saber do quê.
‘Sobre o anexo, me manda a versão corrigida amanhã cedo, o Xiao Zhang vem buscar, você não precisa aparecer.’ Ele fechou o cinto. ‘O que aconteceu hoje não tem nada a ver com seu material, entenda isso.’
‘Eu sei.’ Apertei o botão na mão. ‘Foi o que eu quis.’
‘Então por que você gritou “não” com tanta convicção?’ Ele acendeu um cigarro, com um sorriso no canto da boca.
Tirei a meia-calça rasgada e enfiei na bolsa, vesti a saia com as pernas nuas, e como a camisa estava faltando um botão, tive que dobrar a gola para dentro. Ao descer, parei um momento no banheiro feminino do segundo andar, olhando no espelho — meu rosto estava vermelho como se tivesse acabado de correr oitocentos metros, e meus lábios tinham uma marca branca de tanto eu morder. Bati água fria no rosto três vezes, mas o vermelho não baixava.
Quando cheguei à porta, pus a mão na maçaneta e me virei para ele: ‘Diretor Zheng, se o formato tiver problema de novo, posso vir pedir sua ajuda para corrigir?’
Ele não levantou a cabeça, só fez um risco com a caneta vermelha no material: ‘Você sabe trancar a porta.’